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可是，身边空荡荡的。那个本该站在这里，和我一起惊叹的人，再也不会来了。
她是我外婆。一个瘦瘦小小的南方女人，说话软软的，像浸了蜜糖的水。我童年里最鲜亮的颜色，几乎都是她给的。父母工作忙，寒暑假我便成了她的小尾巴。她家就在这片荷塘边上，推开木窗，就能看见无边的绿色。
七岁那年的夏天，我第一次跟她去看荷花。天还没大亮，她就轻轻摇醒我：“囡囡，快起来，再晚太阳出来，花就看不清了。”我揉着惺忪的睡眼，被她牵着手，走在露水打湿的田埂上。晨雾像一层薄纱，笼着整片荷塘，那些含苞的、半开的、全盛的花，在朦胧中影影绰绰，像一个个还没醒来的梦。
“你看，”她指着最近的一朵，“这花苞，鼓鼓的，像不像你生气时鼓起的腮帮子？”我咯咯地笑。她又指向另一朵完全绽开的：“这朵啊，打开了心扉，把自己最里面的莲蓬都给太阳看了，实诚。”她的比喻总是这么朴素又生动。
她教我认荷花。说单瓣的清爽，重瓣的富态；说清晨的花瓣上带着“仙女的眼泪”（露珠），最好看；说中午的花被太阳晒得懒洋洋的，不如早上精神。她还会小心翼翼地摘一片巨大的荷叶，倒扣在我头上，像一顶碧绿的斗笠。雨水过后，她让我去摇动荷叶的茎秆，看里面蓄着的亮晶晶的水珠，如何像水银一样滚来滚去，最终“哗啦”一下倾泻出来，溅起小小的水花。那是我童年里顶好的玩具。
看累了，我们就坐在塘边的石头上。她会从口袋里变出用手帕包着的几块绿豆糕，或者几颗脆脆的莲蓬。她剥着嫩绿的莲子，把翠衣仔细去掉，露出白胖胖的果肉，塞进我嘴里。那股清甜，带着一丝微苦的尾韵，瞬间在舌尖化开，至今仍是我记忆里夏天的味道。她一边剥，一边慢悠悠地讲她小时候的事，讲这片荷塘几十年的变迁，讲她像我这么大时，是如何在这里摸螺蛳、摘菱角。
那时候觉得，夏天很长，荷花年年都会开，外婆也会一直一直陪在我身边。
后来，我上学，工作，离开家乡的城市。回去看她的时候越来越少。电话里，她总说：“囡囡，你忙你的，我好着呢。就是今年的荷花开得真好，你要是能回来看看就好了。”我总敷衍着：“等有空，等放假，等下一个夏天。”
直到那个夏天，母亲打来电话，声音哽咽。我赶回去时，她已经很虚弱了，躺在床上，瘦得只剩一把骨头。那个下午，她精神稍好一些，拉着我的手，看着窗外，喃喃地说：“荷花……该开了吧？”我忍着泪，使劲点头：“开了，开得特别好，跟以前一样。”她笑了，眼神有些涣散，好像透过窗户，真的看到了那片荷塘。她用极轻的声音说：“可惜……今年，不能陪我的囡囡去看了……”
她的手，在我手里，慢慢失去了温度。
处理完所有后事，已是盛夏。我鬼使神差地，又一次走到了这片荷塘边。景色依旧，甚至比记忆中的更为繁茂。荷花还是那样不管不顾地开着，热烈，奔放，无视人间的悲欢离合。蜻蜓立在荷尖上，蝉鸣聒噪不休。一切都和二十多年前那个清晨一模一样。
可一切又都不一样了。
再也没有人会在黎明前温柔地唤醒我；再也没有人会用那些可爱的比喻给我讲解每一朵花；再也没有人会给我戴上荷叶斗笠；再也没有人会为我剥好一把清甜的莲子；再也没有那只布满老茧却无比温暖的手，牵着我走过这田埂了。
我一个人，沿着我们曾经一起走过的路，慢慢地走。阳光把影子拉得很长，更显得形单影只。我在那块我们常坐的石头上坐下，坐了很久。风吹过荷塘，发出“沙沙”的声响，像叹息，又像低语。我仿佛能听见她就在身边，用那软软的声音说：“囡囡，你看那朵，开得多好。”
物是人非。这个词，以前只在书里读过，直到此刻，才真正懂得了它那沉甸甸的，压得人喘不过气的分量。
我终于明白，有些风景，之所以美丽，不仅仅在于风景本身，更在于身边那个和你一起看风景的人。当那个人不在了，再绚烂的景致，也仿佛失去了灵魂，只剩下空洞的色彩和线条，提醒着你那份永远的缺失。
天色渐晚，游人散尽。我站起身，准备离开。回头最后望了一眼那片在暮色中渐渐模糊的荷塘。它在，她却不在了。往后的每一个夏天，荷花依然会如期而至，轰轰烈烈地绽放。而我，大概也会再来看，只是，再也没人陪我了。
那份独一无二的陪伴，连同那个为我剥莲子的老人，一起被封存在了记忆的深处，成了我心底，一个关于夏天，关于荷花，最柔软、也最不敢轻易触碰的角落。
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