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“宝贝，该起床了。”我轻轻摇醒她。她揉着眼睛坐起来，迷迷糊糊地让我给她穿衣服。这套校服已经洗得有些发白了，领口还有她去年不小心划上的圆珠笔印。看着她睡眼惺忪的样子，我想起她刚上幼儿园时，也是这样每天赖床，非要我抱着去洗漱。
送她上学的路我们已经走了三年。从家到学校一共经过四个红绿灯，要拐三个弯。她背着那个印着艾莎公主的书包——虽然已经有些掉色，但她就是不肯换新的。她说这个书包陪她度过了整个一年级，有感情了。
“爸爸，今天数学要小测验。”她突然说，小手紧紧抓着我的衣角。
“你复习好了吗？”
“应该吧。”她顿了顿，“就是应用题还有点怕。”
我摸摸她的头：“就像我们平时练习的那样，慢慢读题，一定可以的。”
这句话，其实是我父亲当年对我说的。那时我也像她这么大，每次考试前都会紧张得吃不下早饭。父亲总会拍拍我的肩膀说：“慢慢来。”如今我也成了说这句话的人。
路过第二个红绿灯时，她指着路边新开的花店说：“爸爸，那朵黄色的花真好看。”我顺着她指的方向看去，是几支向日葵在晨光中绽放。这个季节的向日葵开得正好，金黄的花盘朝着初升的太阳。她总是能发现这些细小的美好——新发的嫩芽、蹲在墙头的猫咪、面包店飘出的香气。这些我平日里匆匆走过的街景，因为有了她的提醒，突然都鲜活起来。
快到校门口时，她突然停下脚步，从书包里掏出一个小纸包：“爸爸，这个给你。”我打开一看，是她昨晚偷偷画的画——一个穿西装的小人（大概是我）和一个扎辫子的小人（显然是她），手拉着手走在一条开满鲜花的路上。右下角用彩色笔写着：“送给世界上最好的爸爸。”
那一刻，我的眼眶突然就湿了。
看着她蹦蹦跳跳走进校门，回头朝我挥手，小小的身影消失在教学楼里，我才转身离开。每次送完她，心里都会空落落的，就像突然少了什么。
回去的路上，我在常去的那家早餐店前停下。老板娘认得我：“老样子？一份豆浆，两根油条？”
我点点头，又摇摇头：“今天再加个芝麻饼吧。”
这家店开了十几年了，老板是个和善的中年人，总系着那条洗得发白的围裙。他炸的油条特别酥脆，豆浆是石磨现磨的，能喝出豆子的原香。以前女儿还小的时候，我经常抱着她来这里。她总是指着玻璃柜里的芝麻饼咿咿呀呀，那时她刚长牙，咬不动，就拿着在手里玩。
“孩子上学去了？”老板娘一边打包一边问。
“嗯，刚送过去。”
“时间真快啊，记得她刚会走路那会儿，还够不着柜台呢。”
是啊，真快。我提着早餐慢慢往家走。塑料袋里装着温热的豆浆和刚出锅的油条，芝麻饼的香气透过纸袋飘出来。这条路来时和去时竟是两种心情——来时有说有笑，去时却只剩手里的早餐和满心的牵挂。
回到家，餐桌上还放着她没喝完的半杯牛奶。我坐下来，打开豆浆的盖子，热气立刻冒了出来。咬一口油条，还是那个味道，酥脆里带着韧劲。忽然想起女儿三岁那年，第一次够着餐桌，踮着脚想要抓油条的样子。那时她的小手还拿不稳，油条掉在地上，她哇哇大哭。我只好重新去买了一根。
这些年，这条上学路见证了她的成长，也见证了我的变化。从最初抱着她，到牵着她，现在她已经可以自己背书包走在旁边。而我，也从那个手忙脚乱的新手爸爸，变成了能熟练扎辫子、检查作业、在考试前安抚她紧张情绪的父亲。
桌上的芝麻饼让我想起她换牙时的样子，门牙缺了一颗，笑起来特别可爱。那时她最爱吃芝麻饼，总是吃得满嘴都是芝麻。妻子就会一边笑一边给她擦嘴，说她是“小花猫”。
现在妻子出差的日子，就剩我和女儿相依为命。我要学会给她扎各种辫子，要知道她最喜欢哪条发带，要记得周三要穿舞蹈鞋，周五要带美术课的材料。这些细碎的日常，构成了我们父女俩最平凡也最珍贵的时光。
豆浆喝完了，油条也吃完了，只有那个芝麻饼还完整地放在那里。我想留着等下午她放学回来，和她一起分着吃。她一定会像小时候那样，先数上面的芝麻，然后掰一大半给我：“爸爸也吃。”
窗外的阳光已经完全洒进来了，落在空了的豆浆杯上。新的一天刚刚开始，而我已经开始期待下午放学时分，在那个熟悉的校门口，看见她笑着朝我跑来的样子。
这条走了三年的路，这些吃了多年的早餐，这个越来越高的孩子，都在悄悄告诉我：所谓父女一场，就是在这样日复一日的陪伴中，看着彼此慢慢变成更好的模样。而这份装在塑料袋里的早餐，不仅温暖了这个清晨，更温暖了我们在时光中共同成长的岁月。
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